Mañana. Acaso el sol golpea en dos ventanas que
     entran en erupción.
Antes salen los indios que pasan al mercado tiritando con
     todo el trópico a la espalda.
Y aún antes
los amantes se miran y se ven tan ajenos que se vuelven
     la espalda.

Antes aún
ese ángel de la guarda que se duerme borracho mientras
     allí a la vuelta matan a su pupilo:
¿Qué va a llevar más que el puñal del grito último a su
     Amo?
¿Qué va a mentir?

“Lo hiciste cieno y vuelve humo pues ardió como Te
     amo.”

Tal vez mañana el sol en mis ojos sin nadie,
tal vez mañana el sol,
tal vez mañana,
tal vez.

Bogotá, 1942.