La siesta La iglesia El ama
La siesta
No late más que un único reloj: el campanario, que cuenta los dichosos hastíos de la aldea, el cual, al sol de enero, agriamente chispea, con su aspecto remoto de viejo refractario... A la puerta, sentado, se duerme el boticario... En la plaza yacente la gallina cloquea y un tronco de ojaranzo arde en la chimenea, junto a la cual el cura medita su breviario. Todo es paz en la casa. Un cielo sin rigores bendice las faenas, reparte los sudores... Madres, hermanas, tías, cantan lavando en rueda las ropas que el domingo sufren los campesinos… Y el asno vagabundo que ha entrado en la vereda huye, soltando coces, de los perros vecinos.
La iglesia
En beato silencio el recinto vegeta. Las vírgenes de cera duermen en su decoro de terciopelo lívido y de esmalte incoloro; y San Gabriel se hastía de soplar la trompeta... Sedienta, abre su boca de mármol la pileta, Una vieja estornuda desde el altar al coro... Y una legión de átomos sube un camino de oro aéreo, que una escala de Jacob interpreta. Inicia sus labores el ama reverente. Para saber si anda de buenas San Vicente con tímidos arrobos repica la alcancía... Acá y allá maniobra después con un plumero mientras, por una puerta que da a la sacristía, irrumpe la gloriosa turba del gallinero.
El ama
Erudita en lejías, doctora en la compota y loro en los esdrújulos latines de la misa, tan ágil viste un santo, que zurce una camisa, en medio de una impávida circunspección devota... Por cuanto el señor cura es más que un hombre, flota en el naufragio unánime su continencia lisa... y un tanto regañona, es a la vez sumisa, con los cincuenta inviernos largos de su derrota. Hada del gallinero. Genio de la despensa. Ella en el paraíso fía la recompensa... Cuando alegran sus vinos, el vicario la engríe ajustándole en chanza las pomposas casullas... Y en sus manos canónicas, golondrinas y grullas comulgan los recortes de las hostias que fríe.
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