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El hombre cuya laringe está mal |
Esta época del año se ha hecho indiferente.
El moho del verano y la nieve apilándose, Son ambos semejantes a la rutina que yo acostumbro. Estoy demasiado mudamente en mi ser envuelto. El viento atento a los solsticios Sopla sobre los postigos de las metrópolis, Inquietando a ningún poeta en su sueño, y tañe Las grandes ideas de los pueblos. El malestar de lo cotidiano... Quizá, si el invierno alguna vez pudiera penetrar A través de todas sus violetas hasta la pizarra final, Persistiendo heladamente en una bruma de hielo, Uno podría a su vez volverse menos tímido, Fuera de tal moho arrancando un moho más ordenado Y brotando nuevas oraciones del frío. Uno podría. Uno podría. Pero el tiempo no se apiada. |