Viento, Flor. Bonito pueblo.
1847.

Éste es el otoño, Jenny.
Las hojas rasguñan
la estrella más baja.
Verdes son las hojas, Jenny.

Placer en un cálido cuerpo joven…

Los perros tiran mordidas
a la luna taciturna.
Crueles son los perros, Jenny.
Hacen el amor loca y tristemente
Sobre tu rostro dormido.
Nieve. Lluvia. Un mundo malo.

Jenny, mi querida Jenny…
Negras son las hojas que caen
sobre tu tumba.