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| Lo que fue |
| Vienes por un camino que mi memoria sabe, y me detengo entonces indagándote el rostro. Mas ¡ah!, ya no es posible siquiera, no es posible detenerte un instante. Todo está muerto, y muerto el tiempo en que ha vivido. Yo mismo temo, a veces, que nada haya existido; que mi memoria mienta, que cada vez y siempre –puesto que yo he cambiado– cambie, lo que he perdido. |