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Esto es la otra parte
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Quiero escribir voces. Que estamos, que hundimos la mano en un muro áspero e idéntico a su sombra. Vamos a alcanzar al primer terror incendiado que calla en el corazón de aquellos que en los duros años han amado, y que, ferozmente, beben el tósigo torpe y el tedio. He visto partir al combate diario, inapreciables momentos que guarda la vida detrás de una puerta fatigada. Y después, han sido los puentes de sombra que unen (perseguidos), lo que han separado los días. Volvemos, sumisos, a entregarnos, a meter la mano en el bolsillo, a encoger los hombros, a empezar a amar como si fuera la primera vez, a darnos confianza, a pesar los días como madera muerta. Y entre puente y puente avanza el olvido. Lo profundo busca su máscara altiva. No importa la muerte. Vivimos. |