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Hermano Vagabundo Muerto
¿... Pero me importas ahora mientras giras en el
infinito caracol de la escalera con una sobrenatural
máscara de moscas tu rabiosa voracidad de vivir y la
botella roja de tu aliento destapada de golpe por las
nubes…?
(Acorralado por las raíces se ha vestido un corsé de hierro lleno de
espinas como los cactus gigantes con su excara
humana pasada a los cantos rodados y a las derivas del
Gulf-Stream y la brecha del muro por la que penetra un
detritus del sol sobre su pecho en Nueva Orleans
su cabeza de Rotterdam
el enjambre de hambrientos proyectos fulminados por las
harpías del muelle
la ácida espectral risa del agua y el oficial andrajoso en la
baranda del puente con todo el estruendo de sus sueños
como de niño cuando miraba solitario desde el patio los
pájaros intraducibles!)
Estabas vivo y sorbiendo el aire a grandes alas fuera de los
dormitorios sin domicilio ni constancia ni orden jerárquico
ni comunión ni el suave confort de la castración ni ojos
parapetados tras un muro de ratas en oficinas negras como
vísceras
Sólo con labios sin dominación los tentáculos del sol
estrangulándote en el desván de las olas con un sofocado
violoncelo un desgarrador latigazo desde la luna
en esa exaltación de la memoria la sangre a ciegas en
humeantes andamiajes de rostros panoplias amigos
desconocidos muchedumbres y esperanzas inicuas en la
eterna sombra de venas al filo del mundo cubierto de cálidos
cuerpos que brillan con el olor del África en los riñones y su
reguero de lujuria para los otros —sus amos— en noches
ajenas como astros
Toda tu biografía sin cabeza ni honras fúnebres como no sea
tu alma insaciable y toda la vecindad explotando con su
escándalo como una lámpara estrellada contra el muro
en la pocilga en los subterráneos ardientes
donde silba el verano y toda una exasperación de lenguas
nómadas cantando en la yema de los dedos tus prácticas
sexuales como la resaca penetrando y retirándose de lechos
y susurros nocturnos hasta los huesos y los grandes senos
desnudos rojos como la demencia pero tú aún envuelto por
la mujer bajo el sello carnal del adiós con una llama del
Templo de Salomón en los labios una llama violeta del
amanecer de la concupiscencia cuando las últimas aves de
la noche de los estragos
levantan su vuelo para siempre!
¡Oh la magnífica sensualidad penetrando bajo los más
negros techos a través de todos los muros y mandamientos
contra la enorme masa de estas ropas usadas toda la vida y
el muñón de la mano cortada con su chorro de fuego sobre
la sábana hirviente de las estrellas!
Y también con tus comestibles tu mesa tendida en lo
retaurantes anómalos
tu viejo vino desesperado para rociar el hierro de cada ancla
que se levanta la carcajada de cada puerta abierta que da al
viento y toda tu voracidad como una eterna tortuga de
llamas posándose sobre tu vientre a través de la tierra y la
carne
con el bienestar de morder y mascar trozos cálidos ensaladas
y frutas con tales órganos y ácidos y los rayos de la comida
como un fantástico himno del fin del diluvio puesto a hervir
con la sopa y los racimos de la salvación!
Oh cuando vivías y tu cuerpo hacía fermentar una mujer
como una levadura de galaxias bajo su cabellera.
y su exhalado grito de manigua entre las prendas remotas y
espejos hasta abrirse como una devorante madrépora de
sueño
entre los rubros de una ciudad
en su cálido alveolo rodeado de gentes amenazadoras tan
condenadas como tu misma cólera y el relámpago de tus
besos hasta saltar como una rota vena del mar contra el
mamparo en la feroz alegría de la mañana
Todo aquello de cada uno y que es mi propia vida sin
embargo porque también me pertenece tu tumba y tu maleta
destartalada por el insomnio fraternidad y conjuro a
través de la nada
¡todo lo que he amado y perdido sin extinguirse jamás y
aferrado a mi cuello con la garra amarilla de las palmeras!
¿Y quién te ha disfrazado ahora con ese rostro de vidrio
sanguinario embutido en el raso de la muerte para
evolucionar en el corazón de tales caballeros asistentes con
tu sombría aleta de escualo a ras del día mientras te devora
las mejillas el vitriolo de tu barba…?
Pero los difuntos se alejan —simplemente— a escarbar en el
ronco depósito de lunas al extremo del mar
envueltos en esa misma lona de pasayo fúnebre que se escurre
pidiendo a gritos una cerveza y una hostia
¿Y acaso me importa nada entonces
aquí
ahora que la menta de la lluvia ilumina nuestras bocas
como mil años de recuerdos
y dejamos un rastro profundo a través de las catástrofes y
los despojos del amor
sobre la tierra
en nuestro único reino
ahora que aún compartimos caricias corrupciones países de
tormenta con ardientes desconocidas de sonrisas
sombrías llenas de flores
esas nalgas estivales que reverberan entre los proverbios del
campo...?
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