Girasol de urgencias

A gotas, titubeando
sobre cáscaras de imágenes
que el ojo recogió
junto a la lumbre,
vellos traslúcidos
acariciando en sombras
una piel
que arde en el atardecer.

Labios, trampas del adiós,
que al unirse
incendian,
tomando un aire
de quién sabe qué pulmones,
y voces que ascienden
en íntimo rasgueo
por un cuerpo
colmado de veladas doleduras.

Las dos mitades de esa sombra surcan, lenguas
     vítreas,
el cuarzo del alba.

Hay cauces
de equilibrio a remo
y una red de pájaros
que no vienen de ninguna parte.
Algo, en medio de la habitación,
está a punto de echarse a cantar…